I've come five hundred miles just to see your halo

via mokle

Пусть в последнее время во всём, что касается кино, лично я и перестал верить практически кому бы то ни было, отчаянно призываю вас поверить мне и однажды посмотреть скромный шедевр Иштвана Сабо "Отец". Спасибо.

Он ищет её…

там, где столики кафе, врасплох застигнутые первым снегом, жались, чтобы согреться, боками друг к другу, обрастая шершавой, серебристо-белой кожей, а она, с улыбкой из-под шарфа, спросила: «ты знаешь, что у фотографий высыхают слёзы?»
(щёлк! – вспышка;
«покажи, как получился»),

или там, где капли целовали стекло, и стрелки цеплялись нервно за цифры, а она шептала: «я знаю, что будет с тобой на двадцать четвёртой странице», пока ветер – неровный пульс вечернего воздуха – впрядал ей стихи в волосы
(хлоп! – блокнот;
«я поцелую тебя?»),

или там, где стояла беседка, и ночью две кисти смыкались под кистями рябины, а теперь – лишь сырое бревно в бородавках опят и пара диких гвоздик, горящих розовым глаз, в густом, как сметана, тумане, в котором тонет эхо имён – всех, кроме её имени
(чррк! – спичка;
чррк! – ещё одна;
«и ещё один день, и будет завтра, ещё, и ещё, и ещё – единственного ради слова») …

и каждое утро из чёрной шкатулки неба
(в надежде, что с ней будет проще найти)
он достаёт небольшую янтарную брошь.

О Мерседес Соса, так уж сложилось, я узнал только в тот день, когда она умерла. И то случайно - сквозь сон, ночью, из выпуска новостей по CNN, единственному ловившемуся в кёльнской гостинице англоязычному каналу.
Через пару недель во время посиделок с друзьями её имя вдруг всплыло вновь. И тогда я услышал эту песню. От которой так хочется плакать. От которой так хорошо.

На новом альбоме Pink Martini помимо обычного для них многоязыкого коктейля в котором трудно отличить их собственные песни от каверов из 60-х с использованием - на этот раз - Чайковского (на прошлом альбоме был Шопен), так вот есть там и песня, которая очень выделяется на фоне всех остальных - исполняет её 90-летняя Чавела Варгас, и это надо просто послушать:

Сегодня тов. vartanoff поделился ссылкой на твиттер губернатора Калифорнии Арнольда Шварцнеггера, где обнаружилось много занятного, и среди прочего:

Завтрак Терминатора выглядит ( так )

Она чувствовала, как её тащат прочь, вон
из этого сна, где вместо луны –
пятак часов в фасаде вокзала,
где вот-вот на город уронят
золотую паутину утра,
и станет видно,
как лоскутами разного синего
шелестит
море…

Он как по карманам
шарил по городу,
прытко рыскал – на ощупь –
по от квартала к кварталу,
и в арки метро –
нырял
как в кротовые норы…

чтоб найти её там,
где единственный
видел
раз.

Утром летим в Прагу, где ближайшие 4 дня будем отдыхать от работ и забот (а в субботу ещё и подпевать Леонарду Коэну на его концерте), так что - самое время начать разбирать фотографии из прошлой поездки.


( ближе )

Надо, наверное, начать с самого начала.
Сначала были "Семь смертных грехов" в постановке Пины Бауш, которые эдакий энергетический коктейль из Брехта, Вайля и женской участи - рывок, рёв, шипы и ссадины по сердцу,
а потом - начался отпуск, водоворот впечатлений и ощущений, которые нет-нет, да и рифмовались друг друг с другом, и даже песни выныривали из одной страны в другую самими разными образами;
был замок мавров, волшебный лес из сказок братьев Гримм, океан, глотавший солнце и кусавший щиколотки, переспелые фиги на вокзале, пустынный квартал с обвалившимися крышами, рыба-дракон, ох, столько всего,
мы сушили бельё над переулком, словно местные, тащили с блошиного рынка уютные мелочи -
от старинного морфлотовского сейфа до резинового лягушонка с гитарой,
хозяин одного кафе кормил нас бесплатными бутербродами, а официант другого разрешил утащить ведёрко со стрекозой;
был потрясающий концерт женщины-голос Марианны Фейтфулл, гипнотизирующей и очаровательной,
нет, всего не перечислить...
и даже по возвращении в Москву происходит только хорошее - как, например, девятичасовой "Липсинк" Робера Лепажа, красивейший и щедрый на эмоции спектакль, за который словно проживаешь сразу несколько жизней в разных кожах вместо собственной (и про который, конечно, нужно писать отдельно, а не одной строкой, но это может быть позже),
и "Дориан Грей" Мэттью Бурна, который сначала гениально оживляет дольчегаббановский разворот из GQ, а потом так же виртуозно показывает, к чему такая жизнь приводит - восковые лица обречены растаять под светом софитов, а даже безупречные тела - омертветь, когда окончательно ссохнется сердце - в конце концов, как мы все знаем, из глянцевой бумаги даже туалетная получается плохо.

Ну, и чтобы не заканчивать на слове "плохо" -
очень по многим соскучился, ждите телеграмм или пишите сами,
давайте вместе сделаем жизнь ещё прекраснее.

Замечательный вечер: сходили на Пину Бауш, собрали чемоданы, поели земляники, ждём такси в аэропорт.
Обратно в Москву - 29-го.

Многие, наверное, знают, что в "Кофе Бинах" на кассе висит объявление про 3000 рублей, которые вправе требовать клиент, получивший заказ без чека.
Несколько лет, приходя в заведения этой сети, я потирал ладошки, думая - вот бы и со мной приключилась такая нечаянная радость; и сегодня - она действительно произошла!
И вот стою я с капуччино в одной руке и лёгкой растерянностью в другой, смотрю на официанта, который к концу смены плохо держится на ногах, думаю, что деньги эти, наверное, вычтут у него из зарплаты, ещё про что-то думаю, провалившись куда-то в самого себя... и не могу толком объяснить почему, но вместо того, чтобы хлопать в хлопушки и, стуча кулаком по столу, требовать джекпот, просто прошу чек и выхожу на террасу, как будто и нет на кассе никакого объявления.

Скажите, я идиот?

if you like my poems let them
walk in the evening,a little behind you

then people will say
"Along this road i saw a princess pass
on her way to meet her lover(it was
toward nightfall)with tall and ignorant servants."